К 85летию со дня рождения Василия Белова
Душа ноет нестерпимо. Убежать бы от серого мира и серой обыденности, найти потерянное чувство радости бытия. Возможно ли это? Да, я спасаюсь книгами. Беру с полки заветный томик земляка Василия Белова «Душа бессмертна» и знаю, что он вылечит меня без пилюль и врачей. Рассказ «На родине». Это тот экспресссапсан, который умчит меня сейчас туда, куда я больше всего хочу – домой.
Любимая моя маленькая деревенька в 20 дворов взбежала на косогор. Сколько ты пережила, сколько гроз над тобой отбушевало, а ты все такая же чистая, светлая.
Я иду через жаркое лето в годы своего детства. Июль. Полдень. Убегаю от подружек. Прячусь в луговом зное и смотрю в бездонное синее небо на белыебелые облака. Привораживает солнышко, щурюсь от его лучей, прислушиваюсь к шепоту праздничного луга. Стрекочет кузнечик, гудит шмель, вдруг шальной веселый ветерок качнул головки глазастых ромашек, одна из них пощекотала мое лицо. Сердце замирает от непонятного волнения!
Всплывает другая картинка детства. Лес осеннего настоя. В золотых косынках осины, березки. Папа впервые взял меня с собой. Он набрал уже полкорзины рыжиков, а мне не до грибов. Колдовское царство завораживает, я задираю голову и смотрю, как надо мной кружат листья кленов, слышу курлыканье, это пролетает певучий клин журавлей. Вместе с папой машем им руками. До свидания, птицы! На душепочемуто грустно и хорошо.
А вот зимний денек. Сверкают серебром березы. Небольшой морозец надирает щеки, но дома не сидится. Бежим на нашу малюсенькую застывшую речку, расчищаем ее до блеска, чтоб через окошко льда можно было рассмотреть темносинюю воду. К валенкам привязываем деревянные дощечкиконьки, и вот мы с подружкой уже фигуристы, кружим в танце, изображая олимпийских чемпионов Белоусову и Протопопова. Подкрадываются тихонько мальчишки и начинают смеяться над нашим танцем. Нам не обидно, мы заливисто смеемся вместе с ними. А потом ватагой несемся кормить больного воробья, который пострадал в схватке с котом. Лечим его, согреваем, стараясь заменить мамуворобьиху. Свято верим, он обязательно встанет на крыло.
Люди моей деревни. Как мне забыть дядю Егора, высокого, худощавого, с добрым лицом. В первый день выемки меда с пасеки он собирал нас, деревенскую ребятню, за своим столом, ставил огромное блюдо с янтарным лакомством, и мы ложками его дружно уплетали. А он стоял в сторонке и улыбался. Как уйдет из памяти дедушка Паша, который катал для всей деревни самые теплые и мягкие валенки на зиму. Работал практически одной рукой, другую покалечила война. Могу ли я запамятовать самую добрейшую бабушку Нюшу, которая украдкой крестила меня в дорогу и тихо шептала: «Храни тебя Господи!» Ее молитвы берегут меня и поныне.
Я мчусь в экспрессе воспоминаний, ярких всполохах моего детства и мне чудится, что Белов сидит рядом со мной, я его чувствую. Мы купили билет на один поезд. Ведь куда бы не лежали его земные дороги, он всегда тосковал по родине и возвращался домой, и возвращал туда нас, своих читателей. Какое же удовольствие и потрясение от понимания его мыслей, чувств и мудрости! Рассказэлегия «На родине» светел и глубок, это то произведение, где при чтении идет думание, где купаешься в абсолютной нравственной чистоте. В каждой строчечке боль писателя за родную землю, за умирающую округу и великая надежда на ее возрождение. Вот этой надеждой и живем сегодня, и приходим к ясному пониманию простых вещей: зачерпнув обид и невзгод, с первыми сединами мы все возвращаемся на свою родину, которая, оказывается, нас никогда и не отпускала… Только здесь, у родного крылечка, мы черпаем силы жить, дышать, любить, прощать, творить добро.
Прикладываю ладони к теплым бревнышкам отчего дома, я сейчас трогаю Счастье. Так и с книгами Белова, читаешь, и счастлив бесконечно…
Вера УДАЛОВА
Фото Дениса ИВАШУТИНА
